Dadà: “Basta tagliare la testa agli altri per emergere. Sono stata costretta a fare la cattiva per salvarmi”

Messa da parte la magia di "Mammarella" e "Core in fabula", Dadà torna con "Viscera", un disco che fa i conti con una realtà spogliata dalle illusioni. Il 14 e 15 novembre debutta al Trianon di Napoli con lo spettacolo "Le fiabe di Donna Ruvia". Un'evoluzione cruda, nata dall'urgenza di proteggersi dalle relazioni asimmetriche e dai conformismi: "Era vitale fare la faccia da strega pur di allontanarmi da chi mi creava prurito". Qui l'intervista a Dadà.

Quali sono le tue emozioni per il debutto di "Le fiabe di Donna Ruvia" al Trianon di Napoli?

È sicuramente uno spettacolo nel senso più artistico del termine. Avremo la musica dal vivo, con brani eseguiti da me e dalla band, ma è a tutti gli effetti una vera e propria rappresentazione teatrale. Si intreccia perfettamente con la dimensione del concerto, pur non essendo un musical: è qualcosa di completamente diverso. Ci sono io, che ovviamente ne sono la protagonista, ma ci sono anche tanti altri attori e artisti in scena.

In che modo l'estetica e la narrazione di questo spettacolo riflettono la tua trasformazione personale?

C'è stato un grandissimo lavoro dietro, a partire dalla costumista, per codificare questa mia evoluzione. L'estetica è cambiata e continua a cambiare. Lo spettacolo accoglie proprio questa trasformazione istintiva e naturale, legata a un racconto che si fa decisamente più terreno rispetto alle fiabe del passato. E per quanto riguarda le emozioni, sono la stessa persona che in questi giorni sta facendo le prove da sola: indipendente, super organizzata, seduta per terra nella mia bolla creativa. Ma sono sicura che, non appena sentirò il brusio del pubblico in sala, ritroverò il brividino.

Tra "Core in fabula" e "Viscera" c'è stata una transizione importante nella tua vita. Che momento fotografa questo nuovo disco?

In "Viscera" ci sono brani che ho scritto anche prima di "Core in fabula" e altri composti proprio in quest'ultimo anno. Come al solito, è un dialogo perfetto con me stessa. Sicuramente sono in piena trasformazione, ma non mi vedo come un libro da sfogliare pagina dopo pagina: mi sento più come un girotondo di cose vive.

Quindi è un album che mostra una Dadà diversa, che ha dovuto fare i conti con la realtà spogliata dalla magia delle fiabe?

Assolutamente. Era il momento perfetto per testimoniare che nella mia vita, anche personale, sono cambiate tantissime cose e ho dovuto toccare con mano veri e propri problemi esistenziali. Ho capito che la vita non è fatta soltanto di bellezza, ma anche di forte disillusione e di ingiustizie. Nel momento in cui queste cose le vivi sulla tua pelle, impari a guardarle in faccia.

Questo senso di disillusione si lega in modo molto forte all'impatto visivo della copertina. Qual è il significato profondo che hai voluto attribuire all'immagine della pecora nera?

Ho chiesto espressamente di essere raffigurata come una pecora nera, ma non come se fosse un vezzo o un vanto per sentirmi "diversa", quanto proprio per racchiudere il mio volto in quella sagoma. L'idea della pecora nera rappresenta sia chi fugge dal gregge, sia chi decide di essere un po' più ribelle. In questo caso non si tratta di rivendicare una diversità spicciola, ma di voler dire addio a tutta una serie di conformismi: emotivi, esistenziali, e anche legati al settore artistico e dello spettacolo.

È stata quindi una necessità di prendere le distanze da ciò che ti faceva male, comprese certe dinamiche relazionali?

Proprio così. È il bisogno di prendere le distanze da tutto ciò che non mi fa stare bene. Non rinnego quelle parti di me, ma avevano la necessità di evolversi altrove, lontano dai miei valori attuali. Ho voluto allontanarmi dal dolore di certe cose, compreso lo sperimentare relazioni che non mi facevano stare bene. Parlo di amicizie, di aspettative, di dinamiche che spesso si incastrano anche con l'immagine femminile.

E distaccarsi dal "gregge" delle aspettative altrui immagino sia un processo doloroso, ma necessario per proteggersi.

È molto doloroso. Secondo me è molto comodo e rassicurante stare nella massa, perché lì la responsabilità si divide. Ma per me era vitale fare "la faccia da strega", credimi, perfino interpretare la parte della cattiva, pur di allontanarmi da tutte quelle cose e da quelle persone che mi creavano davvero prurito.

Dal punto di vista artistico e personale, volevo chiederti de "La Rosellina e le suore"?

Non l'ho mai pensata legata al femminile, tanto meno all'età. Ho pensato proprio alla rosa, nel senso che avevo questo desiderio di mettermi nella testa di una rosa, una fantasia che avevo fin da piccolina. Ho sempre notato come certi fiori vengano comprati per pochi spiccioli, mercificando una bellezza che è inevitabilmente fugace. E anche se possiamo ovviamente pensarla come una metafora della vita, per me il messaggio è universale: tutti abbiamo provato la delusione di crederci importanti per qualcuno e poi riscoprirci abbandonati, dimenticati.

E in questo scenario, che ruolo giocano le suore del brano?

Questa rosellina ornava il convento, veniva reputata degna di farlo, e poi all'improvviso è stata gettata via. Il suo pianto sveglia le suore che, paradossalmente, in contrasto con la figura severa della suora, si avvicinano, scoprono che la rosa piange e si fanno un esame di coscienza: "Cosa abbiamo fatto? Non pensavamo che in un solo stelo ci fosse un cuore così grande e sincero". È un invito ad avere più attenzione e delicatezza: guardare attraverso la trama delle persone per non giudicarle solo dall'apparenza, con superficialità.

E invece in "Mamma Formicona"?

Lì l'elemento umano è centrale, perché ovviamente io sono umana e scrivo attraverso ciò che ho vissuto. Quella canzone è nata in un periodo in cui osservavo persone dispiaciute, ferite dall'essere state usate, e io stessa stavo cercando di incanalare quella paura. In tutto l'album c'è questa richiesta di giustizia dei più piccoli, che si inaspriscono per avere una rivalsa contro il sopruso dei più grandi. È il racconto di un'esistenza che rifiuta le relazioni asimmetriche, perché l'asimmetria crea ferite, dolore e dispiacere.

Rapporti asimmetrici che non si limitano solo alle gerarchie lavorative o sociali, giusto?

Esatto. Credo che oggi anche nelle relazioni di amicizia, in amore, o in famiglia ci sia molta ambiguità che non consente a entrambe le parti di essere veramente alla pari o libere. È una dinamica che ho vissuto molto sulla mia pelle: non sopporto l'atteggiamento di chi taglia la testa agli altri pur di sembrare più alto. È un mio senso etico, prima ancora che morale, che fa parte della mia emotività.

Perché hai scelto proprio la figura della formica per raccontare questa dinamica?

Perché fin da piccola mi fermavo ore a guardarle. Una volta mia madre, vedendomi troppo vicina a questa fila di insetti, mi disse: "Mi raccomando, fattele amiche. Loro sono piccole piccole e tu sei grossa, ma attenzione: se le calpesti, poi viene la mamma della formica calpestata e non ti dà respiro".

Ascoltando il disco emerge una profonda consapevolezza, venata in parte da una disillusione che aderisce drammaticamente all'attualità.

Inevitabilmente, perché sono immersa in questa società. Più che "evitare la delusione", per me si tratta di proteggersi, ed è sacrosanto imparare a dire: "No aspetta, qui non entri". La consapevolezza non è per forza dura; arriva dopo la vulnerabilità. È chiaro che io sia dispiaciuta da tutto ciò di cui siamo spettatori, da tutte le asimmetrie che ci fanno vivere in questa sorta di distopia, a partire da tragedie enormi come la Palestina, fino alla condizione quotidiana dei giovani. Il giovane oggi è abbandonato a se stesso, l'adulto se ne lava le mani e i ruoli sono sfasati.

Sui social e nei media si avverte molto questa pressione anagrafica: da una parte ti dicono che sei troppo giovane, dall'altra che sei "troppo adulta" per fare certe cose. L'hai subita anche tu questa pressione?

Guarda, su questo sono molto severa. Le voci esterne hanno tentato di mettermi qualche pulce nell'orecchio, a partire dall'estetica, ma sono cose che non mi interessano. Io credo che ognuno abbia i propri tempi, oggi più che mai i confini sono labili: c'è la ventiquattrenne già professoressa e c'è chi sboccia per la prima volta a quarant'anni. Io sono affascinata dal momento in cui una persona decide di fiorire, quindi mi scocciano i discorsi legati all'età. Creativamente parlando, sono abbastanza "eremita": so che se non mi affaccio alla finestra a guardare il gregge in maschera là sotto, evito il rischio di finirci in mezzo e assomigliargli.

Qual è la consapevolezza artistica e personale più importante che hai raggiunto in questi ultimi anni?

La certezza di essere una persona, e di non essere mai una sola persona. La mia sicurezza sta nel sapere che cambierò sempre, e con me cambierà la mia arte. Questo flusso deve poter uscire dalla mia stanza ed entrare nella società senza la paura di deludere le aspettative o di non essere più "riconoscibile". La mia più grande consapevolezza è la mia umanità: posso sperimentare attingendo dalle mie sicurezze, ma soprattutto dalle mie insicurezze. Proprio come questo disco: è nato da un inverno molto triste, ma mi ha spinto ad affacciarmi su un progetto creativo estremamente individuale e vivo.